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Amour, rose
Il n'est plus belle fleur qu'une rose d'automne,
Quand elle s'ouvre et se donne,
Imprégnée par ses perles de rosée,
Encore et encore l'aimer.
Dans le brouillard léger d'une aube d'octobre,
Se froisse sa robe et se dérobe,
Pour s'offrir aux regards émerveillés,
Et montrer sa corolle prête, abandonnée.
Et Lorsqu'un souffle de vent la blesse, la défeuille,
Sitôt qu'elle a séché ses larmes de rosée,
Elle cache ses joues dans son écrin de feuilles,
Pour vivre encore un peu, encore une journée.
Ô toi qui ne sais pas combien peut être éphémère,
La passion que tu déclenches en moi,
Oui toi, qui est là sur cette terre,
Je t'en supplie, non, ne résiste pas.
Laisse la retenir la vie qui s'abandonne,
Suis ces vols d'oiseaux glissant dans le ciel clair,
Il n'est plus belle fleur qu'une rose d'automne,
Faites femme se donnant à l'être cher.
Moâ.
Poème de Moâ - Mis en forme par Eliane
© Le Pinceau et la Plume - 10 mai 2007
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